“救……”

大街上一下子涌出了更多的人。老百姓从坊巷里冒出来，羯族兵也从甲阵里渗出来。两拨人搅在了一块儿，像两种颜色的墨泼进同一碗水里。他被人流推着往前挤。肩膀撞肩膀，手臂蹭手臂，分不清哪只手拿着刀，哪只手拿着碗。

有人扯他的袖子。

他低头一看。

一个十来岁的男娃，脖子上套着铁链子，链子另一头拴在一匹马的鞍子上。马不知道去了哪里，链子拖在地上，哗啦哗啦响。

孩子仰着脸，眼泪挂了满腮帮子，哭着喊——

“大人，你能不能……别打了？”

他愣住了。

街面上所有的人都停了下来，目光全都转向了他。

羯兵看他。

老百姓也看他。

那些眼睛里什么都有……恨、怕、盼、怨。但最多的是等。

等他做一个决定。

可是没有一个决定是对的。

打——老百姓跟着死。

不打——老百姓照样死。

打得慢，死得慢，一刀一刀地剐。

打得快，死得快，一锤子下去全碎。

人群开始散了。

一个接一个，像墨滴入水里，轮廓模糊，边缘化开，没了。

血也在退。石板缝里的红色被什么东西从底下吸干了，露出青灰色的石头。

只剩他一个人，站在空荡荡的大街当中。

长安城的轮廓还在，城墙还在，坊巷还在，飞檐还在，门楼还在。

但没有人了，整座城空了。

像一具抽干了血的尸体，骨架撑着，皮囊在，五官在。

就是没有魂了。

他慢慢举目四望。

那座钟楼还矗在那里。

已经不是西安的钟楼了，是长安的。飞檐上积着一层薄雪，楼角挂的铜铃被风吹着，叮当响了一声。

钟楼底下站着一个人。

背对着他。

穿着灰布中山装，两手交迭在身后，肩宽得把那件衣裳撑得平平整整。

姿势松弛，脊梁骨却挺得笔直。

他微微仰着头，像是在看天，又像是在看城墙上那层薄雪化了没有。

林川猛地往前走了两步，停住了。

那个背影，他太熟了。

课本上见过。纪录片里见过。广场中央那幅几层楼高的画像上，见了二十多年。

他的呼吸停了半拍，心跳陡然加快。

那人没回头，静静开口。

声音带着浓重的湖南腔，慢悠悠的，像老家门口那棵树底下乘凉的长辈在跟你拉家常。

“小鬼，你莫急嘛。”

林川的眼眶一下就湿了。

他不知道自己为什么要哭。明明是第一次见面，明明知道这是梦，但那个声音落下来的那一刻，像有什么东西在胸口里头塌了。

那人的右手从背后伸出来，朝城墙的方向虚指了一下。

“你现在担心的问题啊，不是打不打得下来。你手里有炮有枪，打——肯定打得下来嘛。”

他顿了一下。

“问

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