说他的事后，都躲得远远的，生怕被他借钱。他在纽约流浪了几天，不知怎么就来到了洛杉矶。

陈嘉明发的那张照片，在群里传了很久。

有人唏嘘，有人感慨，有人幸灾乐祸，有人觉得解气。当年嫉妒关汝言当年的人不少，现在看他落得这个下场，很多人心里暗爽。

但也有一些人，是真的想帮他。

“他在哪里？我去看看，以前我在他的实验室工作过。”

“有没有人认识救助站的，可以送他过去？”

“不管他以前做了什么，现在这个样子，看着真让人难受，大家都是中国人，能帮就帮一把吧，我愿意捐款。”

陈嘉明又发了一条消息：“我明天再去一趟，看能不能把他送到救助站。如果有愿意帮忙的，可以私聊我。”

第二天，陈嘉明又去了唐人街。

关汝言还在那个街角，还是那副样子。蹲在地上，低着头，不知道在想什么。身边放着一个破旧的行李箱，里面装着他所有的家当，几件破衣服，一个喝了一半的水瓶，几个捡来的易拉罐。

陈嘉明走过去，在他旁边蹲下来。

“关教授。”他轻声叫。

没有反应。

“关教授，你还记得我吗？我是陈嘉明，南都医大的，你给我上过课的。”

没有反应。

陈嘉明叹了口气，他从包里拿出一个纸袋，里面装着几个汉堡和一瓶水，放在关汝言面前。

“吃点东西吧。”

关汝言抬起头，看着他。

那双眼睛里，什么都没有。不是悲伤，不是愤怒，不是感激，不是拒绝。就是什么都没有。像两口枯井，干涸了，连回声都没有。

陈嘉明心里一酸。

他想起当年在学校里见过的关汝言。那时候的关汝言，意气风发，走在校园里，很多人都认识他。他在台上讲课的的时候，下面坐满了人，那些年轻女学生看他的眼神，都是带着星星的。

现在这个人，蹲在洛杉矶的街角，翻垃圾桶。

“走吧，”陈嘉明说，“我送你去救助站。那里有吃的，有住的地方，比这儿强。”

关汝言没有动。

陈嘉明伸手去扶他，他往后缩了一下，嘴里嘟囔了一句什么。

陈嘉明没听清，凑近了一点。

“什么？”

关汝言又嘟囔了一遍，这次陈嘉明听清了。

他说的是：“我写的。”

陈嘉明愣了一下。

关汝言抬起头，看着他，眼睛里忽然有了一点光。那光很奇怪，说不清是清醒还是糊涂，说不清是认真还是疯话。

他说：“那些论文……都是我写的。”

陈嘉明不知道该说什么。

关汝言继续说，语无伦次，颠三倒四：“他们说是陆小路写的，不对，是我写的。我写的，我一个字一个字写的。我写了那么多年，那么多年……他们说是别人的，不是，是我的，是我的……其实是……陆小路写的……为什么骗我……”

陈嘉明听了一会儿，终于听懂了。

他在说那些论文，那些让他在国内成名、又让他身败名裂的论文，在疯

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