他说。

“想多了，活不长的。”

远处，打扫战场的命令已经传开了。

活着的人走进死人堆，翻找着自己认识的面孔。

哭声越来越多，越来越大，像潮水一样，淹没了整条街。

战场中央，那片被鲜血浸透的开阔地上，两拨人第一次没有拿枪指着对方。

东边来的是革命军，西边来的是王家军。

没有人组织，没有人下令，像是约好了一样，同时走进了那片尸体堆积的死亡地带。

空气里弥漫着浓烈的血腥味，混着硝烟和泥土的气息，呛得人睁不开眼。

脚下是松软的泥地，踩上去黏黏糊糊的，每一个人都低着头，在一张张扭曲变形的面孔中寻找自己认识的人。

一个革命军的年轻士兵拖着一具尸体往回走，尸体很沉，他拖得很吃力，每一步都在泥地里留下深深的沟痕。

走到半路，他停下来喘气，抬头看见对面走过来一个王家军的士兵，手里也拖着一具尸体。

两个人相隔不过五六米，四目相对。

年轻士兵的手不自觉地摸向腰间，那里别着一把刺刀。

王家军的士兵也停住了脚步，身体明显绷紧了，一只手死死攥着拖尸体的绳子，另一只手也缓缓地移向腰间。

空气凝固了几秒。

然后，王家军的士兵低头看了一眼自己拖着的尸体，又抬头看了一眼对面那个革命军年轻人手里的尸体，突然松开了摸向腰间的手。

什么都没说，继续拖着尸体往前走。

年轻士兵愣了一下，也把手从刺刀上拿开了。

两个人在沉默中擦肩而过，各自拖着自己的死人，走向各自的方向。

这片开阔地上，这样的场景在一遍又一遍地上演。

一个革命军的老兵蹲在地上，翻开一具尸体，发现是个半大的孩子，穿着破旧的衣裳，胸口被弹片撕开了一个大口子。

他叹了口气，把孩子抱起来，轻轻放在担架上。

旁边一个王家军的士兵也在翻找，翻出一具穿着军装的尸体，默默地扛上肩膀。

两个人的目光碰在一起。

“你家哪儿的？”

王家军的士兵先开了口，声音沙哑。

“十三分区的。”

老兵回答。

“……我老家也是十三的。”

沉默。

“你那个，是你什么人？”

王家军士兵指了指担架上的孩子。

“不认识。”

老兵摇摇头。

“看着小，才十二三岁，不应该死在战场上。”

王家军士兵张了张嘴，想说什么，最终什么也没说出来，只是默默地从兜里掏出一个水壶，递了过去。

老兵看了他一眼，接过来，喝了一口，又还了回去。

“谢谢。”

“……别谢了。都不容易。”

远处，一个革命军的女人疯了一样地在尸体堆里翻找，一边翻一边喊着一个名字。

她的嗓子已经喊哑了，声音像破风箱一样，听得人心碎。

一个王家军的军官走过

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