下来的枪声，到鼻腔里挥之不去的硝烟味和腐血味

全部都在跟他二十多年无菌环境里训练出来的每一根神经唱反调。

他的肌肉记忆在抗议。

习惯了十二万流明无影灯的手，本能地在排斥这盏随时会灭的破灯。

习惯了恒温二十二度的手，本能地在排斥沙漠夜间三十七度的燥热。

习惯了无菌术野的手，本能地在排斥两米外那具正往地上淌血的尸体。

这种颤抖，跟怯不怯懦没有半毛钱关系。

纯粹是生理层面的不兼容。

但在黑医蒙托亚眼里，这个年轻的亚裔外科医生，在一具尸体滚到脚边之后，手开始发抖了。 这就是怕了。

他的嘴角扯了一下，带着股说不清是讽刺还是同情的意味。

蒙托亚正要开口，可眼前的林恩忽然闭上了眼睛。

林恩开始调整自己的呼吸。

速度很慢，吸气很深。

四秒吸气，七秒屏息，八秒呼气。

为了把心率压到六十以下。

在这个数值区间里，他的手指稳定性最高，精细运动的误差最小。

第一个呼吸周期结束。

心跳还是太快了。

第二个。

鼓膜上的枪声开始变远。

第三个。

脚边尸体的血腥味，在意识里变成了一个可以被忽略的背景参数。

他睁开了眼睛。

手术刀重新落向创面。

蒙托亚的表情僵住了。

之前还在发抖的手，这会儿稳得跟钉死在案板上似的。

刀尖悬在焦痂边缘上方不到一毫米，纹丝不动。

蒙托亚盯着那只手，眉心紧蹙。

他见过不怕死的莽夫，见过嗑了药浑身发飘的瘾君子，也见过久经沙场的老军医。

可他从没见过哪个人，能在这么短时间内，用呼吸把自己的生理反应掐得死死的。

这不是胆量的问题。

这是控制力。

对自己身体的控制力，精准到了的程度。

林恩左手按住伤口上沿的皮肤。 右手握着 手术刀，贴着焦痂边缘，精准地片下了第一刀。

焦黑的组织顺着刀刃裂开，露出底下暗红色的肌肉层。

战场上没有电刀，没法烧灼止血，刀尖顺着腹外斜肌的纤维方向游走。

顺纹切割，能把横断血管的数量降到最低。

切开的肌肉边缘渗出了暗红色的血。

就这么在没有电凝的条件下，林恩硬是完成了扩创的第一步。

蒙托亚看得入迷了，甚至忘了上去帮忙。

这年轻人的刀，走得太干净了。

在他二十年的地下行医生涯里，见过不少军医。

哪怕是拔尖的那拨，在这种破条件下扩创，第一刀下去，创面也得涌出一大片血。

然后就是手忙脚乱地拿纱布去压。

可这林恩的刀，几乎没有额外出血。

就好像他的手长了眼睛，能“看见”肌肉底下的血管藏在哪儿似的。

头顶的枪声越来越密。

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