」

「不需要援军。」古德里安的声音冷得像冰块，他直接打断了隆美尔的话。

他擡起头，那张被腥臭泥浆覆盖的脸上没有任何表情，仿佛刚才的轰炸炸毁的不只是他的坦克，还有他作为人类的情感模块。

他现在是一台逻辑机器，一台只计算杀戮效率的处理器。

「既然路堵了，那就用英国人的尸体把坑填平。」

「既然光学仪器坏了，那就把坦克开到十米距离直瞄射击。」

古德里安转过身，看向身后那些还在燃烧的残骸，看向那些正在废墟中惨叫的伤员，下达了那个将这场战役彻底推向野蛮化的命令：「不管如何，我都要把那个斯特林，碾成粉末。」

他看着眼前瑟瑟发抖不敢说话的参谋：「通知所有剩下的炮兵。不管是什么口径，哪怕是37毫米的敲门砖，都给我推上来。」

「把剩下所有的炮弹都打光。我不希望明天早上看到还有一颗炮弹留在弹药箱里。」

「执行。」

17：30，英军第51高地师地下指挥部（原酒窖）。

厚重的防爆门被推开，发出一声沉闷的吱呀声，那是生锈的铰链在抗议，仿佛在警告里面的人，外面的世界已经变成了地狱。

亚瑟走了进来。

他身上的那股机油味、硝烟味和汗味在这个原本就空气浑浊的空间里不值一提。

他把那件破烂不堪、满是划痕与泥浆的党卫军皮大衣随手扔在角落里，露出里面的英军制服。

这玩意儿他发誓，自己再也不会穿了。

——

那件属于冷溪近卫团的制服已经被汗水湿透，紧紧贴在后背上，显出他紧绷的肌肉线条，那是长时间处于极度紧张状态后的生理反应。

所有的参谋、通讯员都停下了手里的工作，看着他。

整个指挥部陷入了短暂的死寂。

眼神很复杂。

有敬畏，像是注视着一个刚刚在死神镰刀上跳完舞的疯子。

也有恐惧，因为他们清楚这个疯子究竟激怒了一头什么样的怪物。

他们更清楚，接下来的战斗将不再是战术博弈，而是回归到上午那种血肉磨坊般的死斗—直至流干最后一滴血。

福琼少将坐在地图桌前，正在用一块绒布仔细地擦拭着眼镜上的灰尘。听到脚步声，老将军擡起头，布满血丝的眼睛看着亚瑟。

「你回来了。」福琼少将重新戴上眼镜，叹了口气，语气中既有责备，也有一种无奈的敬佩：「你把那老头惹毛了，亚瑟。」

「我猜古德里安现在肯定不想征服我们了，他只想嚼碎我们。」

「接下来不再是战争。是私愤。」

「他本来就是疯狗，将军。」亚瑟走到桌边，拿起行军水壶猛灌了一口，喉结剧烈滚动，水珠顺着满是油污的下巴滴落在地图上，在勒阿弗尔的坐标点上晕开了一片墨迹：「我只是让他没空思考战术，只剩下愤怒。」

「愤怒的人会犯错。只有他犯错，我们才有机会。」

亚瑟放下水壶，转过身，看向角落里的让娜。

这法国小妞此刻正坐在电台旁，手依然按在耳机上，就像有发不完的电

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